晚上，蒙马特区皮嘉尔广场附近的狡兔酒吧里，康斯太勃尔独自一人喝的酩酊大醉。

费舍尔没有陪在他身边，这位平时与他形影不离的艺术圈最佳拍档，此刻，正与白天在沙龙结识的艺术收藏家们觥筹交错，指望日后在他们身上获得一些商机。

这种千载难逢的机会，他怎么会错过？

康斯太勃尔穿着衬衣和背心，背心的纽扣敞开着，领结歪到一边，头发也松散了，那件价格不菲的外套搭在吧台上。

他已经不胜酒力，瘫软的趴着。

“先生，醒醒！”酒保推推他。

“再给我一杯伏特加。”

他伸出一根手指头，在空中晃了晃。

他希望自己就这样一直醉下去，不要清醒。他不敢想象明天醒来之后，会面对什么样的局面？

很明显，他今天输的一败涂地。

最使他难过的，不仅仅是输了那幅画，而是输了人。

他恨自己，在面对与透纳相关的事时，自己为什么总显得那么惊慌？为什么总是为了透纳而情绪失控？

他恨透纳，为什么他在任何时候，任何场合都那么优雅，那么从容，那么得体？

他恨自己，那么多年了，为什么就不能赢他一次，哪怕半次也好！

他恨透纳，为什么老是阴魂不散的在出现在他周围？以前在伦敦是这样，现在到了巴黎还是这样……

一次又一次，一次又一次的刺激他。

他知道，今天白天自己狼狈的样子，都被透纳尽收眼底，还有那个该死的记者。

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