“我看起来像好学生吗？”

俞秋重新跳了下去，把挂在枯了的梧桐树枝上的书包背好，转头看他，“看起来像。”

江淮许笑了，他也跟着往下跳，“可能吧，不过十七岁的俞秋……”

模模糊糊中，墙的那头传来胡平的声音，俞秋没听清，他转头看江淮许，“如果不跑的话，他可能会翻墙出来追我们。”

“他也算翻墙。”

俞秋一言难尽，“他不会被通报批评，因为他是老师。”

“好吧。”

于是，他们在俞秋一贯不喜欢的阴天向着没有尽头的小巷跑去。

远处昏黄的路灯一盏盏亮起，黑压压要下雪的天终于纷纷扬扬起来，凛冽的寒风刮在俞秋的脸上，周围的声音被拉远拉长，耳边只能听见他和江淮许的呼吸声，像是一场梦幻的冬日电影。

漂亮的六角霜花落下，下雪了。

俞秋忽然喘不过气来，他猛地停下，呼吸越来越急促，那些久远的回忆潮水般的向他压过来。

他隐约间好像听到江淮许说：“明年还会下雪吗？”

“明年下雪就好了。”

“俞秋，下雪了。”

“明年圣诞节会下雪吗？”

“……”

江淮许死后的第一年，莞城下雪了吗？俞秋想。

他的心开始抽疼，像是有人用手捏住在他的胸腔里搅动一样。俞秋撑着发着潮味的墙，下意识摸了摸口袋，想在汹涌澎湃的思念袭来前点根烟，只是没有摸到。

他转头看去，江淮许站在巷口，离他很远。雪下啊下啊，落满他的肩。

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