衣柜算不上宽敞,悬挂的裙子在黑暗里影影绰绰，黏稠空气中浮着属于桑瑜的浅香，混杂着泛黄信件散发出的陈旧涩意，从头到脚包裹住蓝钦。

衣柜外面,床板的偶尔吱呀,衣料轻柔的摩擦,以及低低缓缓的说话声响动不断,但蓝钦听不真切。

他所有的感官都固定在怀中的这个大盒子里,满耳尽是轰鸣心跳。

在临江高层的工作间,他放置上锁笔记本的那个抽屉下面，柜子里也有一个相同用途的木箱,比它更大更满,珍宝一样摆在最深处。

里面如珠似玉珍藏的,是桑瑜十五岁到十八岁的三年里,写给他的所有信。

加在一起，九百六十封。

每一封,他都在数不尽的孤单日子里拿出来一遍遍地翻看，垂死病人饥渴地汲取着唯一的养料那样,贪婪又无望的,把所有内容倒背如流。

直到后来翻得太勤，薄薄纸张相继碎了边角,他才惊慌地把信收起,不敢再碰，放在距离自己最近的地方锁着，唯恐失去。

桑瑜十五岁时，他十七，大火烧伤后的第二年,漫长治疗进行到后期，他的意志力几乎为零。

对任何人和事没有反应，也没有力气抵抗，任由奶奶把他拖到一个又一个检查仪器上，随便各种管子伸进喉咙和胃里，他瘦到皮包骨，不吃不喝，也不交流。

活着等于死了。

他每天昏睡多，清醒少，醒来也不愿睁眼，浑浑噩噩寻找着能尽快结束折磨的机会，不想再把这种卑劣的人生拖延更长。

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